О да, времена наши вовсе не строги,
И сказка – терновый венец.
Давайте, смолчим, как бывало, о Боге,
Ведь Он нам совсем не Отец.
Про Исповедь мы промолчим и Причастье –
Зачем говорить о пустом?
Еда – наша радость, постель – наше счастье,
Сужденья – основа основ.
Пусть каждый в нас атом Им создан с любовью,
Пусть исстари нас бережет…
Наполнили Землю мы дьявольской новью,
И совесть нисколько не жжет.
Даешь «барабашек», «восточную мудрость»,
Смешки, комплименты и лесть!
Не надо про дерзость, предательство, глупость,
Злопамятство, ревность и месть,
Про гнев, осуждение, тайные страсти,
Про стыд - утешенье телес…
Да, в Бога мы верим, немного, отчасти,
Но ближе – прикормленный бес.
Мы в сговоре тайном: о Сути ни слова,
Смысл жизни – во зле и добре.
Не помним мы о Воскресенье Христовом
На Светлой Вселенской Заре,
О том, что Любовь – Он, что Благ, и Всесилен,
Что может навечно помочь.
Ведь наши кумиры – порок и бессилье,
Иллюзии розовой ночь.
Долой эти поручи, митры и рясы,
Иконы, хоругви, кресты!..
Мы верим, что святы, чисты и прекрасны,
Напрасные наши мечты
О платьях, зонтах, веерах и пуантах,
О англоязычной среде.
Мы плаваем в бизнес-проектах и грантах,
Как рыба в нечистой воде.
Душевность с духовностью путаем смело,
В телесности видим резон.
Нам радостна мутность земного удела,
Волшебный его перезвон.
Нисколько не важно - зачем мы, откуда.
Нам нравится слово «летать».
В сердцах мы лелеем энергии блуда –
Творца не в чести Благодать.
Двусмысленность Истине предпочитаем –
Ее однозначность – беда!
Мы книжки пустые запоем читаем,
И в наших – то яд, то вода.
Наш бог – человек, то есть – «я» (без лукавства),
Мы любим родных, то есть – «нас».
Мы Ванги Стояновой верная паства,
Мы Будды-безбожника глас.
Мы ищем спасения в звуке и слоге,
В движенье изящной руки…
Но только ни слова, ни слова о Боге,
О чуде библейской строки!
«Оставлю вам Церковь – там сказано чётко –
И ад не осилит ее».
Но ближе нам речи «блестящей» чечётка,
И мысли «свободной» гнильё.
Наш бог – своеволие, «творчества» пена,
Шальная, без жертвы, любовь,
Нам смерть безразлична, нам жизнь «по колено»,
В нас плещется орочья кровь…
***
Довольно, я высказал, что «накипело».
Сам – хуже любого в сто раз.
Но мы распинаем в сердцах то и дело
Того, Кто Распятием спас.